Je sais bien que cela ne sert à rien que je parle de mon vécu, que tout le monde s’en tape comme de l’an 40, et malgré cela, quelque chose me pousse à l’écrire. Car d’une part, ce qui m’arrive n’est pas de ma faute, et d’autre part, ce n’est absolument pas normal. Je pleure et pleure et pleure, et rien ne change. Les autres n’ont jamais le temps, les autres ne font pas ce qu’ils disent qu’ils vont faire, les autres ne tiennent pas leurs promesses, les autres ne partagent rien. Les autres sont tout bonnement monstrueux. C’est la manière dont je vois les gens aujourd’hui en raison de leur comportement égoïste, menteur, malhonnête. Il ne peut en être autrement comme je suis abandonnée par tout le monde.

Quand j’ai cherché une image pour illustrer mon article, aussi parce que les gens sont plus sensibles aux images qu’aux textes, je me suis rendue compte qu’il existe un tableau de Picasso qui s’appelle la femme qui pleure et je voulais voir de quoi il avait l’air. En voyant la peinture, j’ai tout de suite eu l’impression qu’on ne voyait pas qu’elle pleure et j’ai pensé que moi aussi, quand je sors, je mets mon masque pour avoir l’air d’être acceptée par les autres, ces personnes malveillantes et indifférentes qui pullulent partout et personne ne voit quand je pleure, que j’ai la gorge nouée et que je préférerais ne plus exister.